1924, ganz zu Beginn des Kinos, hat der Bergfilm-Pionier Arnold Fanck das eigenartige Wolkenphänomen von Maloja gefilmt, in dem sich Berggipfel, Wolken und der Wind abstrakt vermischen, und einen dabei an die klassische chinesische Malerei denken lassen. Er hat das in schwarzweiss gefilmt, und die einzige Form, in dem sein Film heute noch existiert, ist eine verkratzte ausgemergelte Kopie. Eine Erinnerung eigentlich an das, was es hätte sein können, und etwas, auf dem die Zeit wiederum ihre Spuren hinterlassen hat. Nichtsdestotrotz ist es beunruhigend, eine vertraute und geheimnisvolle Wahrheit in diesen Räumen zu spüren, trotz (oder Dank) der Filter, die uns von ihnen trennen. Sie offenbaren sich durch eine ferne Subjektivität, mit fast einem Jahrhundert, das uns von ihnen trennt. Ist nicht genau dies der Prozess der Kunst, der die Welt mit eigenem Blick rekonstruiert – einem Blick, der genauso viel verbirgt wie er preisgibt, und dabei ohne eine Unterscheidung zu treffen das Sichtbare und das Unsichtbare zugleich zutage fördert? Ich habe schon ganz früh an die Wolken, an den Himmel über dem Engadin gedacht, daran, wie unabänderlich und bewegend eine Landschaft gleichzeitig sein kann, und wie einschüchternd und zugleich menschlich das ist. Sie ist auf seltsame Weise mit der Zeit verflochten, war Zeugin all der Lebewesen, die durch sie hindurchgewandert sind, mit ihr verwachsen sind, zu allen Zeiten. Und die ihre schwindelnden Höhen erlebt haben.  Olivier Assayas